Nell’alba assopita, velata

dalla bianca polve bagnata,

la mia cerea vallata tace.

Si dischiudono gli occhi prima

che il tenero micio mi desti,

che la cornacchia dalla cima

avvisti della cena i resti.

Casa dorme, odo serenità…

Mi avvicino, apro il mio sipario,

il terso vetro filtra la realtà.

Ecco: scopro il gotico scenario.

Or vibra la pace nel mio cuore,

brilla il ricordo, l’emozione,

sulla laguna quel bagliore

nel mio pensiero di finzione.

Rammento quel bocciolo ardente

e la fiaba del valoroso amante,

nel roseto spinato morente

e nel dì d’aprile trionfante.

Scintillii il settimo mese

in quel dì tutto veneziano,

come quello in cui grazia scese

mezzo il miracolo mariano.

Gaie maschere passeggiano

lungo calli assai affollate,

nere gondole galleggiano

al canticchiar di serenate.

Nella mia onirica illusione

passeggia fiero Casanova,

in Cà Farsetti riflessione

del neo Fidia, ossia Canova.

Ottenebrate quelle calli

che vestono grigio colore,

gotiche come queste valli

che amplificano il dolore.

Come ogni giorno sorge il sole

così la speranza si rinnova,

come Madre Natura vuole

la vita prosegue e sogni cova.

Aspettami laguna d’oro,

non mutare volto, io t’imploro,

custodisci la tua unicità,

essenza tua per l’eternità.

Sfila sì maestoso il bucintoro

solcando quelle acque di smeraldo,

che custodi della città, tesoro

sono dei mari antichi caposaldo.

Mille anni di dogi e dogaresse

con impegni, poteri e privilegi,

eletti senza brogli né promesse,

han donato al Ducato grandi pregi.      

Fin al Nuovo Continente sono giunte

le balote, vessillo d’onestà,

scongiurando baratterie presunte,

corruzione, inganni, falsità.

La micia Morosini tanto amata

su tela col suo caro doge giace,

nel Museo Naturale imbalsamata

gode il suo bottino in santa pace.

Orsù Marin Falier, confessa il vero!

Contro la Repubblica hai peccato!

Scomparirà il tuo volto menzognero

e condannato, sarai decapitato!

Serenissima com’argiva cetra

suona la giustizia tua ancestrale:

chi ha mai visto quella bianca pietra?

L’equo potere sacro e temporale.

Ma…or chi son quei quattro qui avanzando?

Simon, Lunardo, Maurizio e Canciano,

il cui litigio sempre esagerando

tra loro e con le mogli quotidiano.

Loro padre fu il signor Goldoni,

legale, commediografo e scrittore.

Fece a Venezia nostra grandi doni

e fu del teatro nuovo l’ideatore.

Alla commedia d’arte era legato,

ma or non più bastava il canovaccio.

Creò quindi un copione rilegato

e il teatro avvolto fu da nuovo abbraccio.

Come nel teatro, anche nei dipinti

vita vera, chiacchiericci e cortesia,

per il Longhi con Goldoni insieme spinti

nell’arte a lor coeva in sintonia.

Lettori cari vogliatemi seguir,

andiamo alla scoperta di leggende,

a Campo dei Mori insieme a udir

di una strega mascalzona le vicende.

La dimora del Furioso ivi sorge,

manierista e drammatico dell’arte:

l’occhio attento certamente scorge

Ercole con la clava da una parte.

Una strega avvicinò la sua Marietta:

promettendole angelica fattezza,

l’indusse a rubar l’ostia benedetta

e a celarla in cortil con accortezza.

In quel preciso luogo gli animali

lodando iniziarono a prostrarsi

e giudicati questi gesti anormali,

il Furioso volle chiaro sincerarsi.

Invitò allor la strega in sua dimora

per rendere il motivo del tranello:

fu astuto nell’arte derisoria

e sferrò un fortuito colpo di randello.

Tempestiva fu la sua trasformazione

in un gatto, che con forza folgorante

bucò il muro e fuggì alla percussione,

scampando a quella furia devastante.

Vediam così il maciste in tal facciata

del Tintoretto a protegger casa

contro mali o nera peste adirata,

la stessa che Venezia aveva invasa.

Passeggia in Calle Zorzi la Giovanna,

nel gran rischio d’incontrar la donna nera,

ma la Madonna che salva da condanna

promette protezione santa e vera.

Sul sotoportego Zorzi la divina

Maria dipinger dovea la Corte Nova,

con Sebastiano, Rocco e la Giustina:

così la grazia avrebbe avuto prova.

Senza timor il sacro portico entrò

l’arpia che la Corte smaniava divorar,

la Vergine con armi sante la fermò

e a terra cadde per morte ad ansimar.

La pietra rossa della santa vittoria

ivi si trova in memoria della grazia,

ma “Cura a non calcarla!” dice la storia,

se certo evitar volete la disgrazia!

Ti canterei all’infinito città mia

tra gondole, baute e cortesia.

Vetro sono le tue acque nella quiete,

graziosi pizzi le tue isole segrete.

Grandi le tue gesta, immense le memorie,

ma illusorie le mie arti oratorie.

Per te che imponente sembri galleggiar

sulla storica laguna d’oltre mar,

stonate son le rime per la tua amenità,

da te stessa canti la tua immortalità.

Nella storia tu reale, sei un leone,

nel mio cuore, orgoglio ed emozione.