Abitavamo nei dintorni del Ponte Rosso,

un pugno di periferia

umido come la nostalgia quando cola di stelle

e grigio quasi fosse stretto

in un cappotto di lana che si esauriva nei troppi anni;

eravamo quattro studenti da quattro province,

come madre un appartamento di sinistra, indefinito nella sfumatura,

spoglio e dalle promesse morse

dove al moto di sogni che bruciavano

forgiavamo nella forma e nel significato il nostro smarrimento:

qualcuno consolava il senso del proprio caos

con le pagine di Hegel e Heidegger

tra i corridoi umidi di fantasmi di Filosofia,

c’era chi studiava Medicina

ed era di poche parole, precise come lo struggimento del fuorisede,

altri ancora insistevano con i manuali di Diritto

per rincorrere un ideale

di cui sempre più spesso dubitavano.

Erano anni in cui i versi d’amore, spesso in rima, si scontravano

con la voce delle chitarre in protesta

e con le costellazioni sperimentali del suono:

tutti alla ricerca di un’educazione diversa, e il più lontana, da quella dei padri

molti improntavano la loro vita con pensieri che sublimavano:

di critica e di scommessa, di rivoluzione

e d’anarchia, e sembrava che il tempo non bastasse mai

erano anni in cui giravamo per le strade nude e sterili della notte

con l’Alfasud a farci da eco.

Eravamo uniti dalla paura di diventare adulti:

ognuno nella sua apocalisse al mondo

con uno dei Quaderni dal carcere in una mano,

Taxi Driver nel cuore e una sigaretta tra le labbra.